我是一支钢笔，原先闪耀得能映出人影，却因屡被握写，在镀金处留下了道道磨痕，仿佛流干了最后一滴心血。纵使我的生命短暂如斯，却是无比值得。

诞生于日本的我，甫一上架就被一位叫鲁迅的先生匆匆取走。他快步回家，将我摆在桌上，偶尔掭墨写了几笔，又将我搁置一旁。这般景象再三重复，日复一日。

那日正午，门铃轻响，送来一封匿名信，开头便是“你改悔吧！”我不解地问鲁迅：“你做错了何事？为何要改悔？”他却只是苦笑：“我只是取得了中等的成绩，他们便如此待我。”说着将信揣入怀中，并未再言。

黄昏时分，夕阳的余晖洒满书房。鲁迅在微弱的光线下冲进家门，将手中的包狠狠摔在椅上。他随即抓起我，在纸页上奋笔疾书：“今日观影，一个中国人充当俄国间谍被处决，围观者竟多是同胞……他们非但嘲笑，更用语言将其灵魂处决！”他的手紧握着我，力道大得几乎要将我的笔尖捏断。

他继续写道：“这些人的病不在肉体，而是在精神。我曾试图以医术挽救，却发现更深层的病症无药可治。”一边写，一边狠狠掐灭烟蒂，留下一地狼藉。

我不解地问：“人类究竟怎么了？”鲁迅掷笔笑道：“他们需要唤醒与疗愈！我是用笔做手术的医生，不光治疗肉体的伤痛，更要拯济蒙昧的心灵！”他的目光坚毅如炬，仿佛要穿透纸张。

我是一支笔，一件战士手中的武器；我是一杆枪，一支文人的利器。或刻划丑态，或抒写至情，我都尽力而为。愿以微薄之力，在黑暗中燃起一线光明。